他盯着那张图看了很久。久到眼睛发涩，久到屏幕自动暗下去，他又按亮，继续看。
然后他笑了一声。
很轻，很哑，像砂纸擦过干燥的木头。没有笑意，是一种肌肉失控的痉挛，是身体在极度刺激下找不到出口时，自发选择的短路。
凌晨收到四张图时，他碎了。现在只收到一张，他反而清醒了——或者说，一种更冷的清醒从碎片的缝隙里渗出来。对方不是在谈判，是在雕刻他。一刀一刀，要把他刻成对方想要的形状。
他的手指在发抖。他用另一只手按住，强迫它稳定下来。
然后他一个字一个字地敲：
你是谁？
不是颤抖的，不是慌乱的。是极慢、极重，像用凿子在石碑上刻字。
发出去的瞬间，他盯着屏幕，忽然蹲下去，用右手的食指指甲在水泥地上刻字。刻的是"谁"字的笔画，一横一竖，刻得很深，水泥灰嵌进指甲缝，钝痛从指尖传上来。他一边刻，一边数着自己的呼吸，数到第七下，才停下来。
后背抵着的墙突然变得很远，他顺着冰冷的墙面慢慢滑下去，坐在水泥地上。腿是软的，但他还在刻，把那个字刻完，最后一竖拖得很长，像一道疤。
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